Mis Escritos

Mis escritos

son gratutitos

copia y pega

y ya está.

Los derechos de autor son demasiado caros

son la excusa del depredador

para hacer dinero fácil

a costa del escritor.

Por eso prefiero confiar

en que se reconocerá mi autoría.

Por eso, yo regalo mi trabajo

siempre que reconozcan mi autoría...

Copia y pega y es todo tuyo,

con mi nombre en el final.

Gracias

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Poesía

Y qué es la poesía sino una forma sana de locura...
Poeta que no esté loco...no es poeta

El Parto poético

La poesía es un continuo parto, con todo y dolores
pero no se paren niños, se paren versos

jueves, 26 de mayo de 2011

Mis Envidias


¿Que escuchas con los ojos a los muertos?
Se nota que eres tú de alta camada;
hay otros como yo que sus aciertos
escriben sobre tumbas: su morada.

¿Que escuchas con los ojos a los muertos?
¡Bendito que naciste de alta casta!,
habemos quienes damos por inciertos
los versos que nos gritan :¡Dios ya basta!

Qué fácil ser poeta cuando hay cobre.
Qué linda aristocracia sin lamentos.
Pero hay aquél que suelta; por ser pobre,
sus versos más hermosos a los vientos.

Qué fácil ser poeta si se es noble.
Qué bella burguesía de alta cuesta.
Qué fácil si no escuchas el redoble
del hambre que se muestra manifiesta.

Qué fácil escribir desde temprano
si es que eres Jesuita o Franciscano,
si tienes bibliotecas a tu alcance
bordadas con el mágico balance
de sendo entorno alegre y encomiable.

Pero hay también el niño; el indeseable,
que escribe entre chacales y leones
y aguanta burlas más denigraciones;
y esconde cada verso cual tesoro
temiendo caiga en manos de otro moro.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?
¡Dichoso que naciste de abolengo!,
hay niños que comieron solo enojos
y tienen el dolor que ya no tengo.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?
¡Sortario que naciste con estrellas!,
hay niños que crecieron entre abrojos,
palizas y rencillas y querellas.

Hay niños que nacieron estrellados,
que donan sus estrofas a las brisas;
carecen de alegrías y sonrisas;
no tienen ni futuros ni pasados.

Hay niños; los poetas miserables
que esperan por caricias más amables,
que aguardan por un trato más humano;
un trato más altruista, más de hermano.

Reniegan del futuro y del pasado:
juglares con presente destrozado.