Mis Escritos

Mis escritos

son gratutitos

copia y pega

y ya está.

Los derechos de autor son demasiado caros

son la excusa del depredador

para hacer dinero fácil

a costa del escritor.

Por eso prefiero confiar

en que se reconocerá mi autoría.

Por eso, yo regalo mi trabajo

siempre que reconozcan mi autoría...

Copia y pega y es todo tuyo,

con mi nombre en el final.

Gracias

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Poesía

Y qué es la poesía sino una forma sana de locura...
Poeta que no esté loco...no es poeta

El Parto poético

La poesía es un continuo parto, con todo y dolores
pero no se paren niños, se paren versos

lunes, 31 de octubre de 2011

¿Quién es el Poeta?



¿Quién es el poeta?

Es bandada de palabras migratorias
que busca un norte inenarrable.

Es cardumen de versos navegantes
sobre olas de sueños naufragados.

Es manada de recuerdos y vivencias
en cándida estampida danzarina.

Y es tornado de emociones
y un ciclón de mil pasiones
y un fluir de corazones
hacia mundos imposibles e impensables...

Sensibilidad y sentimiento
en todo lugar y momento
es quien escribe las estrofas
que te hacen nudo en la garganta
y que llueven en tus ojos su rocío
y que escampan en tu rostro sus sonrisas...

¿Que quién es el poeta?:

un MENSAJERO
un PROFETA
y hasta un Dios en miniatura
descubriendo la aventura
de la vida y de la muerte
y gozandose su asombro
cotidianamente....




miércoles, 19 de octubre de 2011

Eterna Búsqueda



Desde el Clasisismo hasta el Megarrealismo
pasando por todos los ismos habidos y por haber
voy navegando en aguas tormentosas como buque fantasmal
y entre tinieblas naufrago en la búsqueda del puerto espectral
que espeje mi identidad natural
pues me busco a mí mismo...


Pues me busco a mi mismo
sin jamás re-encontrarme
cual delfín en el desierto
como halcón sumergido
como letra sin cuaderno
como el verso sin estrofa
como paria
como estorbo
como sedienta noria...

lunes, 17 de octubre de 2011

Palabras



Palabras que se agolpan como enjambres vibratorios
buscando la salida por mis dedos extenuados
son versos, son estrofas, son locuras meditadas
sangrando con la tinta de plumas desbocadas.

Y corren ajetreadas en trágica estampida
y vuelan ya sin orden en cruenta desbandada
y fluyen como ríos sedientos de meandros
y llueven cual borrascas, tempestades y aluviones.

Palabras retenidas detrás de nuestras frentes
acosan a los vientos, acechan a las brisas
y cuando se nos van ya nunca más regresan
pues viajan estruendosas surcando nuevas mentes
y se hunden en silencio en nuevos subconscientes