Me disculpo con los lectores que buscan poemas entre mis textos, y me disculpo por no llenar las expectativas de quienes me leen y de quienes no me leen. La verdad es que esta poética tan arisca como escurridiza, no termino de entenderla. Se me parece al tigre al acecho de su presa –el escritor-, se me parece al torbellino que amenaza con tocar suelo y causar tamaña entropía en la vana realidad, se me parece a la ilusión del vago ensueño entre el sueño y la vigilia, que por mucho que nos esforzamos en recordar se desvanece sin piedad en los abismos del olvido.
Y es que esta poética de la que se han vertido tantas toneladas de tinta y de sangre
y de sudor y de lágrimas, y de gritos y de cantos y silencios,
es un idioma alienígena,
un firmamento de jeroglíficos,
un entramado de confusas pretensiones
que se prestan a cualquier cantidad de interpretaciones.
¿Qué es poesía?
Todo y nada.
Es poesía el panfleto cuando elogia al insurrecto
y también cuando alaba a los tiranos.
Es poesía el arte por el arte, insípido e insensible,
pero también el rubor y el beso;
y la lágrima y el grito y el silencio,
y la lluvia ácida y la cascada pulcra;
y el cemento y la arena y la cabilla
y hasta los adoquines solitarios en la acera.
Es poesía el aullido del perro sarnoso y el ladrido alegre del perro de la casa,
y es poesía el obrero domesticado y el empleado que es alzado
y aquél niño que consiente el abuso de mayores
y aquél otro que a pedradas y patadas se defiende de los malos.
Es poesía la sonrisa
y hasta la franca risotada de una enorme carcajada,
y es poesía el silencio inadvertido del sollozo padecido.
Y la dicha fraudulenta del que quiere siempre más,
y el engaño de los tontos, y el engaño del sagaz
y las metras y canicas que dejáramos atrás
y el PC con su ratón (aunque nada haya bebido)
y la consola de juegos con virtuales fantasías,
y en la vida y en la muerte y el olvido su poesía…
¿Qué es poesía?
Todo y nada.
Y el poeta,
ese personaje misterioso
que se interna en lo frondoso
de la Nada Alumbradora,
ese andante inconsecuente
que se pierde entre la gente
ese infante tremebundo
que se angustia por el mundo
¿quién es?
No soy yo naturalmente
pues es claro y definido que no entiendo casi nada
de poéticas esquivas y retóricas y métricas,
hermenéuticas, lingüísticas y académicas valías.
Y el poeta,
el vibrante personaje de esta saga eternizada en los libros de la historia,
el valiente caballero que derrota con su pluma las envidias,
las soberbias, las codicias, los desmanes del poder;
que se enfrenta a necedades con la fuerza de aquel verbo
que en palabras se derrama con su néctar curativo en las almas de los pueblos,
ese ser tan misterioso, palpitante y generoso, tan humilde y bondadoso…
¿quién es?
¿DÓNDE ESTÁ?
¿CÓMO ES QUE SE HA QUEDADO ADORMECIDO
EN LAS PÁGINAS POLVORIENTAS DE LA HISTORIA
CARCOMIDA POR LA VIDA?
Y el poeta…
¿quién será?
No soy yo les aseguro,
y por eso mis disculpas les extiendo a mis lectores y a mis no lectores
si buscaban la poesía en mis páginas y textos.
Y no son solo pretextos
es que al fin lo he comprendido:
No hay poética
aunque siempre haya poesía
![[Valid Atom 1.0]](valid-atom.png "Validate my Atom 1.0 feed")
