El poeta

El poeta escribe de noche
el poeta escribe de día
El poeta escribe sin escribir
y lo hace con pluma o teclado
(avances de la tecnología)

El poeta escribe dormido
el fluir de sus versos soñados
y escribe mientras piensa
y escribe mientras come
y escribe bostezando
y lo hace amaneciendo.

Su sangre azul y negra
vierte el poeta sereno
en las hojas de papel
y su espíritu desnuda
desde el alma hasta la mente
sin medida ni cuartel.

Un gran río de palabras
explotó cual manantial
de mi sueño justo anoche
y no pude despertar.

Las palabras se vertian
como cauce que buscara
su locuaz embocadura
en las playas de la mar.

Las palabras apuradas
iban flotando en silencio
y mis ojos las veían
cual bandada que se aleja
sin dejar consolación.

El poeta es poeta constante
no tiene fechas ni horarios
las palabras se alborotan
fuera de los calendarios.
El poeta es poeta continuo
sin límites y sin fronteras
y goza de las palabras
que son vagas y certeras.

Soy un sueño en mi vigilia

Soy un sueño en mi vigilia

Soy el paje y el esclavo de mis vicios delirantes
soy también ese recuerdo que dejara en mis amantes.
Soy la espada, que afilada, corta vasos de cartón
Soy la sombra de mis letras y el calor de un corazón.

Y es que soy el epitafio de una herida persistente
enquistada y dolorosa, palpitante y contundente.
Soy clamor de soledades dibujadas en aceras
soy arcano de silencios expropiados a las eras.

Soy el llanto y la sonrisa solapando sus secretos
soy un cuento mal escrito distribuido por panfletos
Soy la tímida osadía que devora largas horas
soy también, mi poesía con sus lemas, sus esporas
que se riegan con los vientos
hacia nuevos firmamentos

Soy también malabarista, trapecista de dilemas
y encontrando soluciones, yo resuelvo mis problemas.
Soy un hombre tan corriente, con aciertos, con errores
con batallas cotidianas, entre música y temblores.

Soy de azúcar, cuando lloras me disuelvo en tus abrojos
soy de miel cuando me besas, deshaciendo mis enojos
Soy canción de primavera que en otoño apareció
soy también el desenfreno de un amor que convenció.

Con Neruda y con Dalí, con Montale y con Picaso
voy tejiéndome inquietudes, poco a poco, paso a paso.
Los poemas que se untaron a mi pluma coloquial
tienen vaga procedencia, son de casta universal.

Por Darío y por Gibran, por Leopardi y por Machado
y otros muchos que no nombró y a mis letras se han soldado
voy labrándome un futuro de callado trovador
con los versos que le cantan, que le cantan al amor.

¿Soy poeta? ¡Quién lo sabe! soy la brisa que me baña
desde el alba hasta el ocaso, soy el fuego que me daña
con sus dudas y mi "acaso"

Soy la nada hecha materia, soy la luz aprisionada
en un cuerpo de barrotes con su piel acantilada
Soy lucero y soy la sombra que se inquieta en tu mirada
Soy un sueño en la vigilia de una corta temporada.

Yo quiero que mis textos

Yo no quiero que mis textos
sean la vanidad de hermosa lengua
sin más mensaje que una belleza escueta
que por muy bella que sea nos deja indiferentes.

Yo quiero en mi mano la pluma
que evoca emociones sin fin.
Quiero robar una lágrima
y quiero sonrisas sembrar.

Yo quiero arengar multitudes
con suspiros de indignación
y quiero entusiasmos ceñir
a mentes con un corazón.

Y quiero escribir ese verso
que llama al consuelo y serena
con brasas de cálido amor.
Que sientan mi estrofa en el alma
su elixir de sana emoción

Y quiero motivar
y hacer catarsis
y catarsis haga quien me lee
desahogando sentimientos reprimidos
y anhelos dormidos
de clara esperanza.

Quiero ser la voz de aquellos que no la tienen
o que la tienen y permanecen callados.

¿El arte por el arte?
No, que va.
Eso no va conmigo
mi estimado amigo.

Perseguiré mis sueños

Perseguiré mi sueño hasta la muerte
independientemente de mi suerte.

Escribiré mis versos con fervor
los lanzaré con vuelos del amor
hacia cimas de mágico candor
y vibrarán cadencias de sabor.

Compartiré alegrías y dilemas
y entregaré lexemas y fonemas

Y si mi pluma se volviera inerte
abatiré desidias con valor
donando a todo el mundo mis poemas.

El mar de la escritura

Buscar en el mar de la escritura
desde un sinuoso oleaje de palabras
que forjan realidades invisibles
bañando las orillas del recuerdo.

Buscar entre pielagos de signos
el rumbo que defina los destinos
del hombre y la mujer y sus caminos
sembrados de retórica serena.

Y hallar en el silencio los tesoros
del habla meditada del poeta
del habla declamada del juglar
y el oro y el marfil del buen amar.

Amor por Sofía *

Vengo de las sombras
y voy hacia la albura
nací en las tinieblas
y muero en la cultura

Con un andar pausado
y un divagar distante
hacia el olvido voy
con paso trepidante.

Hacia el ocaso viajo
como hace todo el mundo
pero pretendo hacerlo
con aire tremebundo.

Jovial y enamorado
del alma de Sofía
me entrego dulcemente
a la pasión que ansia
saber de todo un poco
saber lo más que pueda
y mientras voy dando vueltas
sobre otra vaga rueda.

No sé si el tiempo alcanza
no sé si el cielo asiste
mas tengo como premio
este arte que me viste

Y viste lo que viste
y vieras lo que vieras
el mundo es un regalo
y sabias son sus fieras.

Por eso me entretengo
leyendo lo que llega
tal vez leyendo tanto
enseñe al que se niega
que toda vida vale
tan sólo si compartes

Que toda vida es bella
tan sólo si repartes.