Delirando Ando

Desanimado y abatido, depletado y afligido
con la musa de vacaciones
con la inspiración acuartelada
con la disminución de mis razones
con desviación de mis canciones.

Y delirando ando
entre endorfinas e ilusiones navegando
por aguas territoriales de Lirismolandia
buscando la última elegía
la elegía que ponga punto final
a esta obsesión compulsiva
de escribir y escribir
sin tener nada que decir...

Y delirando...ANDO

¿Quién es el Poeta?

¿Quién es el poeta?

Es bandada de palabras migratorias
que busca un norte inenarrable.

Es cardumen de versos navegantes
sobre olas de sueños naufragados.

Es manada de recuerdos y vivencias
en cándida estampida danzarina.

Y es tornado de emociones
y un ciclón de mil pasiones
y un fluir de corazones
hacia mundos imposibles e impensables...

Sensibilidad y sentimiento
en todo lugar y momento
es quien escribe las estrofas
que te hacen nudo en la garganta
y que llueven en tus ojos su rocío
y que escampan en tu rostro sus sonrisas...

¿Que quién es el poeta?:

un MENSAJERO
un PROFETA
y hasta un dios en miniatura
descubriendo la aventura
de la vida y de la muerte
y gozandose su asombro
cotidianamente....

Eterna Búsqueda

Desde el Clasisismo hasta el Megarrealismo
pasando por todos los ismos habidos y por haber
voy navegando en aguas tormentosas como buque fantasmal
y entre tinieblas naufrago en la búsqueda del puerto espectral
que espeje mi identidad natural
pues me busco a mí mismo...


Pues me busco a mi mismo
sin jamás re-encontrarme
cual delfín en el desierto
como halcón sumergido
como letra sin cuaderno
como el verso sin estrofa
como paria
como estorbo
como sedienta noria...

Palabras

Palabras que se agolpan como enjambres vibratorios
buscando la salida por mis dedos extenuados
son versos, son estrofas, son locuras meditadas
sangrando con la tinta de plumas desbocadas.

Y corren ajetreadas en trágica estampida
y vuelan ya sin orden en cruenta desbandada
y fluyen como ríos sedientos de meandros
y llueven cual borrascas, tempestades y aluviones.

Palabras retenidas detrás de nuestras frentes
acosan a los vientos, acechan a las brisas
y cuando se nos van ya nunca más regresan
pues viajan estruendosas surcando nuevas mentes
y se hunden en silencio en nuevos subconscientes

El poema

Cierta vez le preguntaron a un poeta de los tantos que escriben en el mundo:
-Podría decirme...¿qué significado tienen los poemas que escribe?
Y el contestó:
-Si lo supiera; no haría poesía, haría prosa.

Moraleja:

El poema es el sueño estampado en papel, un lienzo descrito con palabras, significa lo que cada quien quiere que signifique

Suspiro Poético

Entregué mi Quijote al viento

sin esperar recompensa alguna;

y a las brisas matutinas

les di a comer palabras

y puntos suspensivos…

El roció nocturno madrugó en mis versos

despertándolos

y una cabalgata de ilusiones

irrumpió romántica en la atmosfera

y logró dispersarse a los cuatro nortes…

El enjambre pasional

era tal

que los nimbos y los cirros

y los cúmulos y los mismísimos estratos

palidecieron ante el aullido del silencio.

Y fue así

que entre encierros, inquisiciones y torturas parentales

descubrí mi vocación

enterrada bajo terrones de terrenales tentaciones.

Ni el cielo se abrió

ni bajaron los ángeles

cuando el poema parió mi nombre.

Tan sólo una vaga ternura

osó abrazar mis suspiros

clandestinamente…

Los Verdaderos Poemas

Entre el abundante pelaje de tanto mamífero inquieto,
sobre la escamosa piel de tanto reptil amodorrado,
bajo la babosa vestimenta de tanto anfibio sumergido
y en el verdor infranqueable de tanto paraje virginal
yacen los genes del poeta más grande
de todos los tiempos.

Clamor de versos onomatopéyicos
desluce a los artistas más premiados,
avergüenza a los letrados más aplaudidos,
y tan sólo las brisas logran abordar su lectura.

Con pupilas invisibles
la naturaleza misma lee
en silencio
el orgasmo de fonemas que se extienden
desde los fondos abisales
hasta las cumbres ionosféricas…

Pero la humanidad permanece sorda
ante el estallido inverosímil…
ante la belleza inexpugnable
de los verdaderos poemas.

Obsesión poética

La obsesión por escribir me persigue
lo admito, 
sufro la enfermedad incurable
que llaman poesía

Y...pues si
aunque me duela aceptarlo
¡SOY POETA!
-Dios se apiade de mi alma-

La marca del patíbulo

Volveré a colgar la pluma
para que me des alcance nuevamente
con tu eufórica pasión
con esa cruel enfermedad
de insomnios y desvelos
que algún astuto comediante denominó:
Inspiración.


Volveré a colgar la pluma
para que venzas mi apatía
y me esclavices inexorable;
otra vez sometido por el verso y por la estrofa;
pues llevo la marca del patíbulo
que tenemos los condenados:


¡Soy Poeta!

¿Con qué se come?

Palabras entrecruzadas, entrecortadas, 
entretenidas, entrelazadas
forjando frases embaucadoras
oraciones ilusivas
versos inútiles extraviados 
a lomo de vientos salvajemente desbocados.

De mis labios pende
el último aliento
orquestado desde mi nacimiento
y el mismo engaño
que crucifica sin piedad mis aspiraciones más nobles

¿Habrá poesía en mis palabras?

¡Poesía!
y eso...¿con qué se come?

Mis Envidias

¿Que escuchas con los ojos a los muertos?
Se nota que eres tú de alta camada;
hay otros como yo que sus aciertos
escriben sobre tumbas: su morada.

¿Que escuchas con los ojos a los muertos?
¡Bendito que naciste de alta casta!,
habemos quienes damos por inciertos
los versos que nos gritan :¡Dios ya basta!

Qué fácil ser poeta cuando hay cobre.
Qué linda aristocracia sin lamentos.
Pero hay aquél que suelta; por ser pobre,
sus versos más hermosos a los vientos.

Qué fácil ser poeta si se es noble.
Qué bella burguesía de alta cuesta.
Qué fácil si no escuchas el redoble
del hambre que se muestra manifiesta.

Qué fácil escribir desde temprano
si es que eres Jesuita o Franciscano,
si tienes bibliotecas a tu alcance
bordadas con el mágico balance
de sendo entorno alegre y encomiable.

Pero hay también el niño; el indeseable,
que escribe entre chacales y leones
y aguanta burlas más denigraciones;
y esconde cada verso cual tesoro
temiendo caiga en manos de otro moro.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?
¡Dichoso que naciste de abolengo!,
hay niños que comieron solo enojos
y tienen el dolor que ya no tengo.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?
¡Sortario que naciste con estrellas!,
hay niños que crecieron entre abrojos,
palizas y rencillas y querellas.

Hay niños que nacieron estrellados,
que donan sus estrofas a las brisas;
carecen de alegrías y sonrisas;
no tienen ni futuros ni pasados.

Hay niños; los poetas miserables
que esperan por caricias más amables,
que aguardan por un trato más humano;
un trato más altruista, más de hermano.

Reniegan del futuro y del pasado:
juglares con presente destrozado.

Buscando Elogios

Buscando elogios

como migajas y mendrugos

de limosnas.

¿A qué tanta hambre

de reconocimientos?

¿Por qué no sembrar mis versos

sin esperar en las cosechas?

¿Por qué sudar metáforas

en pesquisa de elocuencias y de halagos?

¡En qué me he convertido!

¡POR DIOS!

¿Mendigando caricias psicológicas?

¿Por qué, para quién?

Por mi,  por que quiero

Y en mi creo…

APALABREMOS ESTE ASUNTO:

-¿Alábate Santo que no tienes quién?

¡Pues si!, me alabo

y me celebro…

Auto confianza nace de auto elogio

GÚSTELE A QUIÉN LE GUSTE

DUÉLALE A QUIÉN LE DUELA

Poesía para todos

Son los poetas titulados
quienes buscan la palabra extraña
y el verbo elitesco y el morfema rebuscado;
para hacer honor -tal vez- a su gran conocimiento,
para demostrar -quizá- su honda sabiduría.

YO NO...

Yo prefiero el mango y el aguacate
y el cambur y su banana.
Yo prefiero el clavel y la rosa
y el jazmín y su perfume
y el surco y el arado...

Yo prefiero al labriego campesino
que nunca olvida a su madre
y al herrero artesanal
y al carpintero y su aserrín,
y al alfarero con su arcilla
y al vendedor con su sonrisa.

Y es que entre el Ciprés y la Secuoya
doy al Apamate de la plebe
trono, cetro y corona.

Soy plebeyo, no patricio
y proletario y chusma eterna...
Ni villanos n aristócratas feudales
lograrán jamás tentar mi pluma.

Soy mezquino y miserable y holgazán...

Los poetas titulados;
sus palabras rebuscadas
y sus versos elitistas
son lecturas para el crítico y letrado.

¿Deconstruir el poema...para entenderlo?
¿Desbaratar la metáfora...en busca del mensaje?
¡Oh Derrida...bienintencionado!
¿En verdad crees que los lectores
son los amos del reloj?

¿Quién le niega al albañil el placer de la poesía?
¿Quién le quita al artesano el dulzor de claro verso?

YO NO

Yo escribo para el haragán y para la escoba
y para el plumero que quita el polvo
y para mi gata cuando maulla
para que me entiendan todos
hasta mi gata Pelusa...

El Arte por el Arte

El arte por el arte:

Vanidad maquiavélica.

Estruendo inútil y vacuo de bellezas plásticas

vacías de contenido e inspiración.

De qué sirve la literatura

si tan sólo le interesa la belleza de palabras.

De qué sirve que un fonema musical

no delate la emoción de un ser viviente.

De qué sirven el diamante y el rubí

sino para adornar gargantas expropiadas de bondades

por hogueras que carcomen franquezas y lealtades.

De qué sirve la hermosura

si padece de ignorancia

si zambulle en mediocridades

su opulencia y elegancia….

Y si la retórica sirviera solo para agraviar sin delatarse

¿no es acaso cobardía el insulto ornamentado?
ARROGANCIA...

¿Dónde quedó el honor que en el pasado

blandieran trovadores y  poetas?

¿Qué pasó con los escribas que cambiaron a Naciones

y lograron con su pluma derrotar a los ufanos?

¿Cuándo fue que la poesía trastocó en esta farsa

de cristales de Murano y de joyas negligentes?

-Sin pasiones, sentimientos, simpatías ni piedades-

Ah dolor ajeno incrustado en mi alma estrecha

¿es este EL CAMINO Y LA VERDAD Y LA VIDA?

¿O es acaso la antesala del infierno?

Contra Corriente

Desilusión

Decepción

Desidía y apatía

Sangre que me BORBOTA

venas adentro

¿será posible?

DUDAS

Angustiantes trajines sin consecuencias

abundante tráfico de ideas

dirigidos a NINGUNA PARTE

y yo

tratando de mantenerme a flote

esquivando rocas que me flotan a los lados

tolerando guijarros como balas purgatorias

transito en esta cuesta fluvial

CONTRA CORRIENTE

sin ver jamás la cima

sin encontrar jamás mi balsa

nada y nada y nada y nada

DE NADA...

¿Hasta dónde he de hundirme?

¿hasta cuándo he de bregar?

¿es acaso éste MI CAMINO Y MI VERDAD Y MI VIDA?

Y si no lo fuera

¿qué dios o qué demonio me va a devolver el tiempo perdido?

Decía mi abuelo:

-Tú ¡le robas LOS DÍAS A CRISTO!

¿Será verdad?

Nonna Poesía

“En el principio fue el Verbo”

y con él, su POESÍA:

madre de filosofías,

abuela de toda ciencia,

nonna de todas artes-

Pero pronto fue expulsada de la REPÚBLICA

por Platón

y finalmente degradada

como súbdita de su majestad Sofía.

Y después

se le cercenó lo científico,

se le cercenó lo mitológico,

se le cercenó lo religioso.

Y el arte por el arte

Fue su GUILLOTINA

Igual que María Antonieta

la Reina ingenua;

también POESÍA

fue ejecutada…

¿Cuándo pasó a ser esclava de la estética?

¿Cuándo se transformó en sierva de lingüísticas?

Ya basta de mutilaciones

quiero nuestra poesía nonna

devuélvannos nuestra poesía abuela

AQUÍ Y AHORA

La Pluma Incauta

Y explotó la pluma incauta

y fue un festejo de artificios y conjuros

una alegre algarabía de palabras y de versos y de risas y de cantos

y de flores y de arroyos y de penas y de llantos

un brotar de multiversos desde el fondo de los dedos

...un parir de panoramas esmaltados e intangibles

y un sabor de alumbramiento

y un olor ajazminado

y un verterse de miradas desde cándidas pupilas

que soñaban que soñaban

Inspiración (inspirado en la obra Fantasía de Angel Vallés)

Que nunca falte inspiración

a las plumas consagradas

y a las plumas nacientes

que nunca nos falte un poniente

ni una aurora ni una luna 

ni la mágica fortuna

de cantarle a los trinares

esos versos naturales

que los ángeles regalan

Y que no nos falten alas

para surcar firmamentos

y vencer esos momentos

en que la pluma se agota

porque no encuentra la nota

que dé música al oído

y que jamás haya olvido

para la lira esmerada

aquella curtida de hadas

aquella sembrada de espinos

y aquella que llora los pinos

por su verdor sempiterno

¡Que por Dios se vuelva eterno

este silencio sin llanto!

y también la fiel sonrisa

y la estrepitosa risa

que nos bañe con su adorno.

Y por Dios no falten hornos

al que cuece verso y pan

al que come pan y verso

y al que viaja cual gitano

-su corazón en las manos

su sonrisa en la vereda-

no le den toque de queda

pues el mundo perdería

lo que tiene de poesía.

El poema y su musa (Imagen de Susana Gil García)

Imagen creada por Susana Gil García

Abrázame poema, abraza ya a tu musa

que quiero revelarte el secreto de la vida

que quiero regalarte el arcano del amor

que quiero revestirte de belleza y de pasión:

seducirás así a cualquiera corazón

Abrázame poema abraza ya a tu musa

y deja mi caricia sembrarte de mi ritmo

y deja que mi beso te colme de fonemas

de magia indescriptible y música verbal

de sueños sin fronteras, ficción y realidad

Terapia Poética

Terapia poética

catarsis emocional

libertad plena

en la pluma otoñal

y la primavera eterna

se dibuja en el lienzo

detrás de las pupilas

del lector expectante

¿qué dirá el siguiente verso?

¿qué está escrito entre líneas?

¿qué arcanos nos esconde esta pluma infinita?

Misterio singular

misterio eternizado

en el segundo en que se mezclan

los versos del poeta

y el alma del lector

forjando nueva alquimia

de nueva evolución.