Mis Escritos

Mis escritos

son gratutitos

copia y pega

y ya está.

Los derechos de autor son demasiado caros

son la excusa del depredador

para hacer dinero fácil

a costa del escritor.

Por eso prefiero confiar

en que se reconocerá mi autoría.

Por eso, yo regalo mi trabajo

siempre que reconozcan mi autoría...

Copia y pega y es todo tuyo,

con mi nombre en el final.

Gracias

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Poesía

Y qué es la poesía sino una forma sana de locura...
Poeta que no esté loco...no es poeta

El Parto poético

La poesía es un continuo parto, con todo y dolores
pero no se paren niños, se paren versos

miércoles, 9 de noviembre de 2011

Delirando Ando



Desanimado y abatido, depletado y afligido
con la musa de vacaciones
con la inspiración acuartelada
con la disminución de mis razones
con desviación de mis canciones.

Y delirando ando
entre endorfinas e ilusiones navegando
por aguas territoriales de Lirismolandia
buscando la última elegía
la elegía que ponga punto final
a esta obsesión compulsiva
de escribir y escribir
sin tener nada que decir...

Y delirando...ANDO




lunes, 31 de octubre de 2011

¿Quién es el Poeta?



¿Quién es el poeta?

Es bandada de palabras migratorias
que busca un norte inenarrable.

Es cardumen de versos navegantes
sobre olas de sueños naufragados.

Es manada de recuerdos y vivencias
en cándida estampida danzarina.

Y es tornado de emociones
y un ciclón de mil pasiones
y un fluir de corazones
hacia mundos imposibles e impensables...

Sensibilidad y sentimiento
en todo lugar y momento
es quien escribe las estrofas
que te hacen nudo en la garganta
y que llueven en tus ojos su rocío
y que escampan en tu rostro sus sonrisas...

¿Que quién es el poeta?:

un MENSAJERO
un PROFETA
y hasta un Dios en miniatura
descubriendo la aventura
de la vida y de la muerte
y gozandose su asombro
cotidianamente....




miércoles, 19 de octubre de 2011

Eterna Búsqueda



Desde el Clasisismo hasta el Megarrealismo
pasando por todos los ismos habidos y por haber
voy navegando en aguas tormentosas como buque fantasmal
y entre tinieblas naufrago en la búsqueda del puerto espectral
que espeje mi identidad natural
pues me busco a mí mismo...


Pues me busco a mi mismo
sin jamás re-encontrarme
cual delfín en el desierto
como halcón sumergido
como letra sin cuaderno
como el verso sin estrofa
como paria
como estorbo
como sedienta noria...

lunes, 17 de octubre de 2011

Palabras



Palabras que se agolpan como enjambres vibratorios
buscando la salida por mis dedos extenuados
son versos, son estrofas, son locuras meditadas
sangrando con la tinta de plumas desbocadas.

Y corren ajetreadas en trágica estampida
y vuelan ya sin orden en cruenta desbandada
y fluyen como ríos sedientos de meandros
y llueven cual borrascas, tempestades y aluviones.

Palabras retenidas detrás de nuestras frentes
acosan a los vientos, acechan a las brisas
y cuando se nos van ya nunca más regresan
pues viajan estruendosas surcando nuevas mentes
y se hunden en silencio en nuevos subconscientes




jueves, 23 de junio de 2011

El poema



Cierta vez le preguntaron a un poeta de los tantos que escriben en el mundo:
-Podría decirme...¿qué significado tienen los poemas que escribe?
Y el contestó:
-Si lo supiera; no haría poesía, haría prosa.

Moraleja:

El poema es el sueño estampado en papel, un lienzo descrito con palabras, significa lo que cada quien quiere que signifique




domingo, 12 de junio de 2011

Suspiro Poético


Entregué mi Quijote al viento
sin esperar recompensa alguna;
y a las brisas matutinas
les di a comer palabras
y puntos suspensivos…

El roció nocturno madrugó en mis versos
despertándolos
y una cabalgata de ilusiones
irrumpió romántica en la atmosfera
y logró dispersarse a los cuatro nortes…

El enjambre pasional
era tal
que los nimbos y los cirros
y los cúmulos y los mismísimos estratos
palidecieron ante el aullido del silencio.

Y fue así
que entre encierros, inquisiciones y torturas parentales
descubrí mi vocación
enterrada bajo terrones de terrenales tentaciones.

Ni el cielo se abrió
ni bajaron los ángeles
cuando el poema parió mi nombre.

Tan sólo una vaga ternura
osó abrazar mis suspiros
clandestinamente…


Foto de Google Imágenes

Los Verdaderos Poemas



Entre el abundante pelaje de tanto mamífero inquieto,
sobre la escamosa piel de tanto reptil amodorrado,
bajo la babosa vestimenta de tanto anfibio sumergido
y en el verdor infranqueable de tanto paraje virginal
yacen los genes del poeta más grande
de todos los tiempos.

Clamor de versos onomatopéyicos
desluce a los artistas más premiados,
avergüenza a los letrados más aplaudidos,
y tan sólo las brisas logran abordar su lectura.

Con pupilas invisibles
la naturaleza misma lee
en silencio
el orgasmo de fonemas que se extienden
desde los fondos abisales
hasta las cumbres ionosféricas…

Pero la humanidad permanece sorda
ante el estallido inverosímil…
ante la belleza inexpugnable
de los verdaderos poemas.


Foto de Google Imágenes

miércoles, 8 de junio de 2011

Obsesión poética

La obsesión por escribir me persigue
lo admito, 
sufro la enfermedad incurable
que llaman poesía

Y...pues si
aunque me duela aceptarlo
¡SOY POETA!
-Dios se apiade de mi alma-

La marca del patíbulo

Volveré a colgar la pluma
para que me des alcance nuevamente
con tu eufórica pasión
con esa cruel enfermedad
de insomnios y desvelos
que algún astuto comediante denominó:
Inspiración.


Volveré a colgar la pluma
para que venzas mi apatía
y me esclavices inexorable;
otra vez sometido por el verso y por la estrofa;
pues llevo la marca del patíbulo
que tenemos los condenados:


¡Soy Poeta!

miércoles, 1 de junio de 2011

¿Con qué se come?



Palabras entrecruzadas, entrecortadas, 
entretenidas, entrelazadas
forjando frases embaucadoras
oraciones ilusivas
versos inútiles extraviados 
a lomo de vientos salvajemente desbocados.

De mis labios pende
el último aliento
orquestado desde mi nacimiento
y el mismo engaño
que crucifica sin piedad mis aspiraciones más nobles

¿Habrá poesía en mis palabras?

¡Poesía!
y eso...¿con qué se come?




jueves, 26 de mayo de 2011

Mis Envidias


¿Que escuchas con los ojos a los muertos?
Se nota que eres tú de alta camada;
hay otros como yo que sus aciertos
escriben sobre tumbas: su morada.

¿Que escuchas con los ojos a los muertos?
¡Bendito que naciste de alta casta!,
habemos quienes damos por inciertos
los versos que nos gritan :¡Dios ya basta!

Qué fácil ser poeta cuando hay cobre.
Qué linda aristocracia sin lamentos.
Pero hay aquél que suelta; por ser pobre,
sus versos más hermosos a los vientos.

Qué fácil ser poeta si se es noble.
Qué bella burguesía de alta cuesta.
Qué fácil si no escuchas el redoble
del hambre que se muestra manifiesta.

Qué fácil escribir desde temprano
si es que eres Jesuita o Franciscano,
si tienes bibliotecas a tu alcance
bordadas con el mágico balance
de sendo entorno alegre y encomiable.

Pero hay también el niño; el indeseable,
que escribe entre chacales y leones
y aguanta burlas más denigraciones;
y esconde cada verso cual tesoro
temiendo caiga en manos de otro moro.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?
¡Dichoso que naciste de abolengo!,
hay niños que comieron solo enojos
y tienen el dolor que ya no tengo.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?
¡Sortario que naciste con estrellas!,
hay niños que crecieron entre abrojos,
palizas y rencillas y querellas.

Hay niños que nacieron estrellados,
que donan sus estrofas a las brisas;
carecen de alegrías y sonrisas;
no tienen ni futuros ni pasados.

Hay niños; los poetas miserables
que esperan por caricias más amables,
que aguardan por un trato más humano;
un trato más altruista, más de hermano.

Reniegan del futuro y del pasado:
juglares con presente destrozado.

sábado, 5 de marzo de 2011

Buscando Elogios


Buscando elogios
como migajas y mendrugos
de limosnas.

¿A qué tanta hambre
de reconocimientos?

¿Por qué no sembrar mis versos
sin esperar en las cosechas?

¿Por qué sudar metáforas
en pesquisa de elocuencias y de halagos?

¡En qué me he convertido!
¡POR DIOS!

¿Mendigando caricias psicológicas?
¿Por qué, para quién?
Por mi,  por que quiero
Y en mi creo…

APALABREMOS ESTE ASUNTO:

-¿Alábate Santo que no tienes quién?
¡Pues si!, me alabo
y me celebro…

Auto confianza nace de auto elogio
GÚSTELE A QUIÉN LE GUSTE
DUÉLALE A QUIÉN LE DUELA

martes, 1 de marzo de 2011

Poesía para todos



Son los poetas titulados
quienes buscan la palabra extraña
y el verbo elitesco y el morfema rebuscado;
para hacer honor -tal vez- a su gran cnocimiento,
para demostrar -quizá- su honda sabiduría.

YO NO...

Yo prefiero el mango y el aguacate
y el cambur y su banana.
Yo prefiero el clavel y la rosa
y el jazmín y su perfume
y el surco y el arado...

Yo prefiero al labriego campesino
que nunca olvida a su madre
y al herrero artesanal
y al carpintero y su aserrín,
y al alfarero con su arcilla
y al vendedor con su sonrisa.

Y es que entre el Ciprés y la Secuoya
doy al Apamate de la plebe
trono, cetro y corona.

Soy plebeyo, no patricio
y proletario y chusma eterna...
Ni villanos n aristócratas feudales
lograrán jamás tentar mi pluma.

Soy mezquino y miserable y holgazán...

Los poetas titulados;
sus palabras rebuscadas
y sus versos elitistas
son lecturas para el crítico y letrado.

¿Deconstruir el poema...para entenderlo?
¿Desbaratar la metáfora...en busca del mensaje?
¡Oh Derrida...bienintencionado!
¿En verdad crees que los lectores
son los amos del reloj?

¿Quién le niega al albañil el placer de la poesía?
¿Quién le quita al artesano el dulzor de claro verso?

YO NO

Yo escribo para el haragán y para la escoba
y para el plumero que quita el polvo
y para mi gata cuando maulla
para que me entiendan todos
hasta mi gata Pelusa...

domingo, 20 de febrero de 2011

El Arte por el Arte


El arte por el arte:
Vanidad maquiavélica.
Estruendo inútil y vacuo de bellezas plásticas
vacías de contenido e inspiración.

De qué sirve la literatura
si tan sólo le interesa la belleza de palabras.
De qué sirve que un fonema musical
no delate la emoción de un ser viviente.
De qué sirven el diamante y el rubí
sino para adornar gargantas expropiadas de bondades
por hogueras que carcomen franquezas y lealtades.

De qué sirve la hermosura
si padece de ignorancia
si zambulle en mediocridades
su opulencia y elegancia….

Y si la retórica sirviera solo para agraviar sin delatarse
¿no es acaso cobardía el insulto ornamentado?
ARROGANCIA...

¿Dónde quedó el honor que en el pasado
blandieran trovadores y  poetas?
¿Qué pasó con los escribas que cambiaron a Naciones
y lograron con su pluma derrotar a los ufanos?

¿Cuándo fue que la poesía trastocó en esta farsa
de cristales de Murano y de joyas negligentes?
-Sin pasiones, sentimientos, simpatías ni piedades-

Ah dolor ajeno incrustado en mi alma estrecha
¿es este EL CAMINO Y LA VERDAD Y LA VIDA?

¿O es acaso la antesala del infierno?





Contra Corriente


Desilusión
Decepción
Disidía y apatía

Sangre que me BORBOTA
venas adentro
¿será posible?

DUDAS
Angustiantes trajines sin consecuencias
abundante tráfico de ideas
dirigidos a NINGUNA PARTE
y yo
tratando de mantenerme a flote
esquivando rocas que me flotan a los lados
tolerando guijarros como balas purgatorias
transito en esta cuesta fluvial
CONTRA CORRIENTE
sin ver jamás la cima
sin encontrar jamás mi balsa
nada y nada y nada y nada
DE NADA...

¿Hasta dónde he de hundirme?
¿hasta cuándo he de bregar?
¿es acaso éste MI CAMINO Y MI VERDAD Y MI VIDA?
Y si no lo fuera
¿qué dios o qué demonio me va a devolver el tiempo perdido?

Decía mi abuelo:
-Tú ¡le robas LOS DÍAS A CRISTO!

¿Será verdad?

domingo, 6 de febrero de 2011

Nonna Poesía


“En el principio fue el Verbo”
y con él, su POESÍA:
madre de filosofías,
abuela de toda ciencia,
nonna de todas artes-

Pero pronto fue expulsada de la REPÚBLICA
por Platón
y finalmente degradada
como súbdita de su majestad Sofía.

Y después
se le cercenó lo científico,
se le cercenó lo mitológico,
se le cercenó lo religioso.

Y el arte por el arte
Fue su GUILLOTINA
Igual que María Antonieta
la Reina ingenua;
también POESÍA
fue ejecutada…

¿Cuándo pasó a ser esclava de la estética?
¿Cuándo se transformó en sierva de lingüísticas?

Ya basta de mutilaciones
quiero nuestra poesía nonna
devuélvannos nuestra poesía abuela

AQUÍ Y AHORA

sábado, 5 de febrero de 2011

La Pluma Incauta


Y explotó la pluma incauta
y fue un festejo de artificios y conjuros
una alegre algarabía de palabras y de versos y de risas y de cantos
y de flores y de arroyos y de penas y de llantos
un brotar de multiversos desde el fondo de los dedos
...un parir de panoramas esmaltados e intangibles
y un sabor de alumbramiento
y un olor ajazminado
y un verterse de miradas desde cándidas pupilas
que soñaban que soñaban

miércoles, 2 de febrero de 2011

Inspiración (inspirado en la obra Fantasía de Angel Vallés)



Que nunca falte inspiración
a las plumas consagradas
y a las plumas nacientes
que nunca nos falte un poniente
ni una aurora ni una luna 
ni la mágica fortuna
de cantarle a los trinares
esos versos naturales
que los ángeles regalan

Y que no nos falten alas
para surcar firmamentos
y vencer esos momentos
en que la pluma se agota
porque no encuentra la nota
que dé música al oído
y que jamás haya olvido
para la lira esmerada
aquella curtida de hadas
aquella sembrada de espinos
y aquella que llora los pinos
por su verdor sempiterno
¡Que por Dios se vuelva eterno
este silencio sin llanto!
y también la fiel sonrisa
y la estrepitosa risa
que nos bañe con su adorno.

Y por Dios no falten hornos
al que cuece verso y pan
al que come pan y verso
y al que viaja cual gitano
-su corazón en las manos
su sonrisa en la vereda-
no le den toque de queda
pues el mundo perdería
lo que tiene de poesía.

lunes, 31 de enero de 2011

El poema y su musa (Imagen de Susana Gil García)

Imagen creada por Susana Gil García


Abrázame poema, abraza ya a tu musa
que quiero revelarte el secreto de la vida
que quiero regalarte el arcano del amor
que quiero revestirte de belleza y de pasión:
seducirás así a cualquiera corazón

Abrázame poema abraza ya a tu musa
y deja mi caricia sembrarte de mi ritmo
y deja que mi beso te colme de fonemas
de magia indescriptible y música verbal
de sueños sin fronteras, ficción y realidad

domingo, 30 de enero de 2011

Terapia Poética


Terapia poética
catarsis emocional
libertad plena
en la pluma otoñal
y la primavera eterna
se dibuja en el lienzo
detrás de las pupilas
del lector expectante
¿qué dirá el siguiente verso?
¿qué está escrito entre líneas?
¿qué arcanos nos esconde esta pluma infinita?

Misterio singular
misterio eternizado
en el segundo en que se mezclan
los versos del poeta
y el alma del lector
forjando nueva alquimia
de nueva evolución.