Mis Escritos

Mis escritos

son gratutitos

copia y pega

y ya está.

Los derechos de autor son demasiado caros

son la excusa del depredador

para hacer dinero fácil

a costa del escritor.

Por eso prefiero confiar

en que se reconocerá mi autoría.

Por eso, yo regalo mi trabajo

siempre que reconozcan mi autoría...

Copia y pega y es todo tuyo,

con mi nombre en el final.

Gracias

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Poesía

Y qué es la poesía sino una forma sana de locura...
Poeta que no esté loco...no es poeta

El Parto poético

La poesía es un continuo parto, con todo y dolores
pero no se paren niños, se paren versos

domingo, 20 de febrero de 2011

El Arte por el Arte


El arte por el arte:
Vanidad maquiavélica.
Estruendo inútil y vacuo de bellezas plásticas
vacías de contenido e inspiración.

De qué sirve la literatura
si tan sólo le interesa la belleza de palabras.
De qué sirve que un fonema musical
no delate la emoción de un ser viviente.
De qué sirven el diamante y el rubí
sino para adornar gargantas expropiadas de bondades
por hogueras que carcomen franquezas y lealtades.

De qué sirve la hermosura
si padece de ignorancia
si zambulle en mediocridades
su opulencia y elegancia….

Y si la retórica sirviera solo para agraviar sin delatarse
¿no es acaso cobardía el insulto ornamentado?
ARROGANCIA...

¿Dónde quedó el honor que en el pasado
blandieran trovadores y  poetas?
¿Qué pasó con los escribas que cambiaron a Naciones
y lograron con su pluma derrotar a los ufanos?

¿Cuándo fue que la poesía trastocó en esta farsa
de cristales de Murano y de joyas negligentes?
-Sin pasiones, sentimientos, simpatías ni piedades-

Ah dolor ajeno incrustado en mi alma estrecha
¿es este EL CAMINO Y LA VERDAD Y LA VIDA?

¿O es acaso la antesala del infierno?





Contra Corriente


Desilusión
Decepción
Disidía y apatía

Sangre que me BORBOTA
venas adentro
¿será posible?

DUDAS
Angustiantes trajines sin consecuencias
abundante tráfico de ideas
dirigidos a NINGUNA PARTE
y yo
tratando de mantenerme a flote
esquivando rocas que me flotan a los lados
tolerando guijarros como balas purgatorias
transito en esta cuesta fluvial
CONTRA CORRIENTE
sin ver jamás la cima
sin encontrar jamás mi balsa
nada y nada y nada y nada
DE NADA...

¿Hasta dónde he de hundirme?
¿hasta cuándo he de bregar?
¿es acaso éste MI CAMINO Y MI VERDAD Y MI VIDA?
Y si no lo fuera
¿qué dios o qué demonio me va a devolver el tiempo perdido?

Decía mi abuelo:
-Tú ¡le robas LOS DÍAS A CRISTO!

¿Será verdad?

domingo, 6 de febrero de 2011

Nonna Poesía


“En el principio fue el Verbo”
y con él, su POESÍA:
madre de filosofías,
abuela de toda ciencia,
nonna de todas artes-

Pero pronto fue expulsada de la REPÚBLICA
por Platón
y finalmente degradada
como súbdita de su majestad Sofía.

Y después
se le cercenó lo científico,
se le cercenó lo mitológico,
se le cercenó lo religioso.

Y el arte por el arte
Fue su GUILLOTINA
Igual que María Antonieta
la Reina ingenua;
también POESÍA
fue ejecutada…

¿Cuándo pasó a ser esclava de la estética?
¿Cuándo se transformó en sierva de lingüísticas?

Ya basta de mutilaciones
quiero nuestra poesía nonna
devuélvannos nuestra poesía abuela

AQUÍ Y AHORA

sábado, 5 de febrero de 2011

La Pluma Incauta


Y explotó la pluma incauta
y fue un festejo de artificios y conjuros
una alegre algarabía de palabras y de versos y de risas y de cantos
y de flores y de arroyos y de penas y de llantos
un brotar de multiversos desde el fondo de los dedos
...un parir de panoramas esmaltados e intangibles
y un sabor de alumbramiento
y un olor ajazminado
y un verterse de miradas desde cándidas pupilas
que soñaban que soñaban

miércoles, 2 de febrero de 2011

Inspiración (inspirado en la obra Fantasía de Angel Vallés)



Que nunca falte inspiración
a las plumas consagradas
y a las plumas nacientes
que nunca nos falte un poniente
ni una aurora ni una luna 
ni la mágica fortuna
de cantarle a los trinares
esos versos naturales
que los ángeles regalan

Y que no nos falten alas
para surcar firmamentos
y vencer esos momentos
en que la pluma se agota
porque no encuentra la nota
que dé música al oído
y que jamás haya olvido
para la lira esmerada
aquella curtida de hadas
aquella sembrada de espinos
y aquella que llora los pinos
por su verdor sempiterno
¡Que por Dios se vuelva eterno
este silencio sin llanto!
y también la fiel sonrisa
y la estrepitosa risa
que nos bañe con su adorno.

Y por Dios no falten hornos
al que cuece verso y pan
al que come pan y verso
y al que viaja cual gitano
-su corazón en las manos
su sonrisa en la vereda-
no le den toque de queda
pues el mundo perdería
lo que tiene de poesía.