Los poetas nunca mueren *

También tiré la toalla muchas veces
ahogado por la vida y por sus heces
pero te digo en serio, caro amigo
inútil es que cuelgues el abrigo.

Poeta es el que nace del ocaso
jamás es el que nace de la aurora,
por eso me permito sin demora 
decirte lo que ya sabes acaso.

Por más que quieras no podrás
dejar la pluma en el olvido,
poema es todo lo vivido
sea culto y sabio o montaraz.

Sea dulce, alegre y sea festivo
o triste, vano y peligroso,
sea vacuo, pleno u ostentoso

sea yerto, parco o incluso altivo.
Tu pluma te perseguirá
y nunca, nunca morirá.


Dedicado a Salerin, porque el mundo no puede darse el lujo de perder plumas tan excelsas.

Las batallas del poeta

Si todas las guerras fueran
como las que libran los poetas:
un conjunto de batallas campales
para vencer a la métrica,
para someter a la rima,
y domeñar al acento tónico
obligándolo a caer de hinojos
en la sílaba deseada;

para abatir a la metáfora
y gobernar las metonimias,
para embestir hipérboles
esclavizando las parábolas,
y controlar la alegoría
como un jinete a su caballo de paso,
y aun saquear toda figura
de sus tesoros literarios...

Si todas las guerras fueran
como las que libra el poeta
¡Qué lindo sería el mundo!;
¡y qué distinto este planeta!

Versos de mi alma *

Los versos que mi alma clama
los versos que mi alma llora
son versos desdibujados
en los bordes de la aurora

Y el verso que mi alma gime
el verso que mi alma grita
es verso que cae del cielo
y a la mar se precipita.

Yo no sé si el verso es bello
yo no sé si el verso es vano
solo sé que los escribo
con mi corazón en mano.

Mi verso cabalga el viento
disfrazándose de brisa.
mi verso que se regala
entre lágrima y sonrisa.

Los versos que mi alma reza
los versos que mi alma escribe
son versos que al mundo vuelan
desde costas del Caribe

La esquiva métrica

" Cuando la palabra que rima es aguda, se suma una sílaba al verso;

si es esdrújula, se le resta una, y si es grave se deja igual"

Tengo una duda inquietante,

una duda que me altera

ante la métrica entera

que me traiciona, infamante.

De la regla; ya he sabido,

que sílabas suma y resta,

pero estoy comprometido

con mi pregunta que es ésta:

¿Es la licencia poética

esta regla tan amable

o es más bien una inviolable

pauta ruda, cruel, hermética?

¿Es la ayuda necesaria

para salvar la cultura

de una estrofa carcelaria,

preservando su estructura?

¿O es mas bien la inevitable

norma dura y despiadada

que debe ser aplicada

de una manera inviolable?

Espero contestación,

por mi ignorancia, perdón.

-Pues sí, las reglas van respetadas… 

Casi nada! 

Mi verso *

Mi verso es como un venado

que bebe aguas de un río

cuyo torrente bravío

encuentra un mar desbordado

Mi verso es pan y es arepa

que quita el hambre del alma

mi verso es lluvia que calma

la sed que enciende la estepa.

Yo vengo de esta Caracas

que llora y gime y saluda;

ciudad gigante y desnuda

meciéndose en sus hamacas.

De un valle ya sin verdor

nacido en mes de Noviembre

forjado en plena curtiembre

parido por el dolor

yo vengo a darles sabor

como un espejo leído

y no me siento abatido

si me guardaran rencor

porque yo soy el amor...

¡amor que nunca ha nacido!

Palabras van y vienen

Palabras van, palabras vienen
Palabras que se entretienen
en las mentes siderales
y se lanzan en tropel
desde fondos abismales
hasta alturas ionosféricas.

Palabras que fueron creadas
por pura convención
sin ninguna condición
más que el poder comunicar.

Y el lenguaje se nos muestra
tan lógico y gramatical
que parece un cuento de hadas
lo que se puede alcanzar
con una frase bien dicha
y en el momento indicado.

Las palabras son historia
que generan nueva historia.
Y es que son los manifiestos
el origen de los cambios
en nuestras sociedades.

Y mientras más aprendemos,
con cada nueva especialidad
surgen nuevos vocablos
que llenan los diccionarios
de toda la humanidad.

Chatear, emoticón, ciberespacio,
realidad virtual, correo electrónico
video llamadas y video juegos
son palabras que no existían
hace apenas medio siglo.

Palabras van, palabras vienen
palabras que siempre tienen
un cerebro donde anclarse

Escritor escribano escribiente

Escritor, escribano y escribiente:

una argucia que se inunda nuevamente

en la mente de un demente. 

De mente ágil y productiva, 

de mente aguda, De mente viva. 

Una astucia que se hilvana paso a paso

sin temor a lo inútil del fracaso. 

Ya todo ha sido escrito, 

no queda nada por decir, 

tan sólo repetir y repetir. 

Ya todo está escrito

-Y qué? 

Repitamos entonces iliadas y odiseas-

Tal vez así

reinventemos la rueda 

redescubramos el fuego

o cuando menos

lograremos apreciar el agua tibia

lograremos disfrutar del agua fresca. 

Utilidad de la poesía

La poesía nutre el alma,
alimenta sensibilidades
genera empatías y piedades
La poesía es emotiva y emocionante
es la aventura por excelencia.

Quién dice que la poesía no sirve para nada?

La poesía coloca al ser humano
dentro de sí mismo
en íntimo contacto con su esencia,
con su verdad, con la razón de su existencia.

La poesía sirve para todo...

Poesía es Amor

Se acortan los días
se alargan las noches
el cielo es nublado
y el aire es friolento.

Otoño que anuncias
de vuelta el invierno
y cargas recuerdos
de ayeres lejanos
yo cargo en mis manos
rocío de sus ojos
y cargo en mis labios
palabras calladas.

Palabras prohibidas,
silencios de espuma.
La cándida pluma
que hubiera en mis dedos
ausente resulta
lejana y distante.

Ah cruel comediante
que buscas las rimas
y cantas envidias
y sueñas favores
y pides a gritos
momentos mejores.

El poema total
jamás publicado,
el único, entero,
jamás recitado
está en las pupilas
de nueva Esperanza.

Amor tan trillado
amor venerado,
amor silenciado
por huestes hostiles.

Es ese el poema
jamás completado.
Amor es poesía
Poesía es AMOR!

La poesía hoy día

Palabras entretejidas
en discursos neblinosos,
como atarrayas buscando peces
en las arenas del desierto.

Qué difícil se ha vuelto la poesía,
hoy en día.
Elitesca es decir poco,
no es cultura para el vulgo,
no se baña de folclore
ni se presta a ser las voces
de quién grita sin un público,
de quién llora ya sin lágrimas,
de quién canta sin aplausos.

Qué difícil la poesía
hoy en día.
No se entiende lo que reza
ni sacándote un diploma
de post-grado en la Sofía.

Ni el psiquiatra ni el psicólogo
ni el poeta ni el laureado,
nadie más que el que lo escribe
sabe el código secreto
(que no ha sido descifrado)
del poema o la canción.

Verdad y conciencia *

Esgrimo la paciencia del morrocoy
vistiendo con la astucia de la iguana
y si me da la gana
voy y vengo, vengo y voy.

Desató de las nubes su aguacero
cumpliendo con las normas emotivas
bañando de aguas vivas
a todo lo que quiero.

Y, siendo que prefiero
versar a recitar,
escribiré silencios pletóricos de ausencias
entre vulgar palabra y tantas magnas ciencias.

Y la verdad esquiva
-que muéstraseme altiva-
se volverá modesta postrándome su esencia
y dándome el saber, se tornará conciencia.