Mis Escritos

Mis escritos

son gratutitos

copia y pega

y ya está.

Los derechos de autor son demasiado caros

son la excusa del depredador

para hacer dinero fácil

a costa del escritor.

Por eso prefiero confiar

en que se reconocerá mi autoría.

Por eso, yo regalo mi trabajo

siempre que reconozcan mi autoría...

Copia y pega y es todo tuyo,

con mi nombre en el final.

Gracias

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Poesía

Y qué es la poesía sino una forma sana de locura...
Poeta que no esté loco...no es poeta

El Parto poético

La poesía es un continuo parto, con todo y dolores
pero no se paren niños, se paren versos

miércoles, 21 de marzo de 2012

Donde nace la creación

En el fondo del abismo reside la NADA
germen de toda creación
inmensidad sin espacios
eternidad sin tiempos
singularidad sin atajos
tragándose la luz del intelecto
para luego vomitarla más brillante
más sublime
más osada e indetenible

Es allí
en el fondo del abismo
donde habita y mora
la verdad de la poesía
sus raíces
germinadas de semillas emotivas
que dan fruto entre las ramas
allá lejos en lo alto
donde todos justifican cualquier cosa
donde todos admirados se preguntan
de dónde es que sale tanta inspiración

¿Y cómo podrían saberlo si le temen al abismo?

Es el fondo del abismo
-nutritivo e irrevocable-
ese caldo de cultivos
en que nace la creación

viernes, 16 de marzo de 2012

El poema es movimiento


El poema corre nada y vuela
entre las fibras del folio de papel
El poema fluye salta y baila
realizando rizos, trompos y piruetas

Y es que el poema es movimiento
y es ritual de movimientos y de danzas
de palabras que se hunden en las almas
del lector que en silencio los declama

Y en las almas forja el poema su jardín
de emociones que se plasman en imágenes
sentimientos que dan fruto al mil por ciento
y pasiones inflamando el corazón.

jueves, 15 de marzo de 2012

Me digo y me desdigo



Me digo y me desdigo alegremente
en esta paradoja irreflexiva
corpúsculo que expándese en la onda
de miles de millones de años luz.

Y asecho la palabra cual si fuera
delicia que se apresta ya a volar
me embosca indetenible cada idea
seduce mi intelecto sin cesar.

La cuántica se cuela por rendijas
entre átomos que forjan el papel
mis manos derramadas en teclados
mis ojos dibujándose en la miel
de estrofas que salidas de la nada
se enlazan y se engarzan en cadenas
que entiendo si las leo al terminar.

Tan sólo al concluir el entramado
de versos y reversos y conversos
comprendo finalmente lo que había
guardado en las penumbras de la mente
zurciendo los conceptos y fraguando
las líneas de otro texto singular.

Me digo y me desdigo diariamente
en esta paradoja que impulsiva
se extiende en la pantalla del PC
a miles de millones de años luz.

No hay Poética



Repito:
No hay Poética
No una
No la misma
No absoluta
No excluyente
No imperante 
ni siquiera permanente.

Lo que si hay
son estilos divergentes
diversificación de las mentes.

Las Poéticas son afluentes
de los ríos de poesía
y es bien sabido
que hasta el mismo río
cambia sus aguas a cada instante.

Repito:
No hay Poética
No una
No la misma
No estable
No cristalizada
No inmóvil, parapléjica, paralizada.

Lo que si hay
es poesía en movimiento
en perenne movimiento
un caudal de movimiento
con fluidez de las ideas.

Repito:
No hay Poética
No una
No la misma
No el claustro ni el recinto ni la jaula.

Lo que si hay
es la danza de palabras en los versos.

La poesía es movimiento
es fluidez en movimiento
armonioso, rítmico, cadencioso movimiento
de las almas en las fibras del papel.

Y el poeta es el que narra el que describe
las piruetas de fonemas en los folios y en la estrofa.

Por eso
No hay Poética
No una
No la misma
No marmórea ni estatuaria

Por tanto:
Cada quién esgrima y desarrolle
su propia. poética
original
auténtica
individual
para estremecer la lectura
para enriquecer la poesía…




miércoles, 14 de marzo de 2012

Poética 2012


Me disculpo con los lectores que buscan poemas entre mis textos, y me disculpo por no llenar las expectativas de quienes me leen y de quienes no me leen. La verdad es que esta poética tan arisca como escurridiza, no termino de entenderla. Se me parece al tigre al acecho de su presa –el escritor-, se me parece al torbellino que amenaza con tocar suelo y causar tamaña entropía en la vana realidad, se me parece a la ilusión del vago ensueño entre el sueño y la vigilia, que por mucho que nos esforzamos en recordar se desvanece sin piedad en los abismos del olvido.

Y es que esta poética de la que se han vertido tantas toneladas de tinta y de sangre
y de sudor y de lágrimas, y de gritos y  de cantos y silencios,
es un idioma alienígena,
un firmamento de jeroglíficos,
un entramado de confusas pretensiones
que se prestan a cualquier cantidad de interpretaciones.

¿Qué es poesía?
Todo y nada.

Es poesía el panfleto cuando elogia al  insurrecto 
y también cuando alaba a los tiranos.
Es poesía el arte por el arte, insípido e insensible,
pero también el rubor y el beso;
y la lágrima y el grito y el silencio,
y la lluvia ácida y la cascada pulcra;
y el cemento y la arena y la cabilla
y hasta los adoquines solitarios en la acera.

Es poesía el aullido del perro sarnoso y el ladrido alegre del perro de la casa,
y es poesía el obrero domesticado y el empleado que es alzado
y aquél niño que consiente el abuso de mayores
y aquél otro que a pedradas y patadas se defiende de los malos.

Es poesía la sonrisa
y hasta la franca risotada de una enorme carcajada,
y es poesía el silencio inadvertido del sollozo padecido.
Y la dicha fraudulenta del que quiere siempre más,
y el engaño de los tontos, y el engaño del sagaz
y las  metras y canicas que dejáramos atrás
y el PC con su ratón (aunque nada haya bebido)
y la consola de juegos con virtuales fantasías,
y en la vida y en la muerte y el olvido su  poesía…

¿Qué es poesía? 
Todo y nada.

Y el poeta,
ese personaje misterioso
que se interna en lo frondoso
de la Nada Alumbradora,
ese andante inconsecuente
que se pierde entre la gente
ese infante tremebundo
que se angustia por el mundo
¿quién es?

No soy yo naturalmente
pues es claro y definido que no entiendo casi nada
de poéticas esquivas y retóricas y métricas, 
hermenéuticas, lingüísticas y académicas valías.

Y el  poeta, 
el vibrante personaje de esta saga eternizada en los libros de la historia,
el valiente caballero que derrota con su pluma las envidias,
las soberbias, las codicias, los desmanes del poder;
que se enfrenta a necedades con la fuerza de aquel verbo
que en palabras se derrama con su néctar curativo en las almas de los pueblos,
ese ser tan misterioso, palpitante y generoso, tan humilde y bondadoso…
¿quién es?
¿DÓNDE ESTÁ?
¿CÓMO ES QUE SE HA QUEDADO ADORMECIDO
EN LAS PÁGINAS POLVORIENTAS DE LA HISTORIA
CARCOMIDA POR LA VIDA?

Y el poeta…
¿quién será?
No soy yo les aseguro,
y por eso mis disculpas les extiendo a mis lectores y a mis no lectores
si buscaban la poesía en mis páginas y textos.

Y no son solo pretextos
es que al fin lo he comprendido:
No hay poética
aunque siempre haya poesía

martes, 13 de marzo de 2012

Torbellinos del olvido


El papel es la cuna del poema, su principio, su génesis apenas.
Es en el alma del lector donde crece y se desarrolla y se reproduce el poema ya leído.
O de lo contrario es abortado y moribundo se desvanece en la nada que alguna vez lo engendró.

El poema es como el automóvil que sin conductor de nada sirve; pues así mismo el poema sin lectores es la presa de basureros...torbellinos del olvido.
..

Poema azulejo



El poema es azulejo clavado a la cruz de los segundos
hasta que llega el poeta con sus pinzas y tenazas
doblega los clavos y le permite volar 
más allá del firmamento
en los benditos corazones de las almas sensibles... 

El Poeta no descubre...


El poeta no descubre el agua tibia;
descubre sí;  sus más nuevas aplicaciones
y redescubre en el fuego sus llamaradas de  aliento
y  se reinventa en la rueda para escribir con su arado
y sella cada palabra
con el sudor de su frente
con un trozo de su alma
con una gota de su sangre
y con rocío de sus ojos.

Vierte el poeta en el papel
sus más cálidas sonrisas
sus más álgidas penurias
sus más tórridos vaivenes
sus más agrios sinsabores
y lo dulce de las flores
que atesora en su intelecto.
Y se plasma sin permiso
en la voz del acallado
en el grito del silencio
en el llanto de la noche
en susurros sin censura
y en el fragor de lo inconcluso.

El poeta ciertamente no descubre el agua tibia
descubre sí; sus razones a destiempo
y las proclama al infinito…



miércoles, 9 de noviembre de 2011

Delirando Ando



Desanimado y abatido, depletado y afligido
con la musa de vacaciones
con la inspiración acuartelada
con la disminución de mis razones
con desviación de mis canciones.

Y delirando ando
entre endorfinas e ilusiones navegando
por aguas territoriales de Lirismolandia
buscando la última elegía
la elegía que ponga punto final
a esta obsesión compulsiva
de escribir y escribir
sin tener nada que decir...

Y delirando...ANDO




lunes, 31 de octubre de 2011

¿Quién es el Poeta?



¿Quién es el poeta?

Es bandada de palabras migratorias
que busca un norte inenarrable.

Es cardumen de versos navegantes
sobre olas de sueños naufragados.

Es manada de recuerdos y vivencias
en cándida estampida danzarina.

Y es tornado de emociones
y un ciclón de mil pasiones
y un fluir de corazones
hacia mundos imposibles e impensables...

Sensibilidad y sentimiento
en todo lugar y momento
es quien escribe las estrofas
que te hacen nudo en la garganta
y que llueven en tus ojos su rocío
y que escampan en tu rostro sus sonrisas...

¿Que quién es el poeta?:

un MENSAJERO
un PROFETA
y hasta un Dios en miniatura
descubriendo la aventura
de la vida y de la muerte
y gozandose su asombro
cotidianamente....




miércoles, 19 de octubre de 2011

Eterna Búsqueda



Desde el Clasisismo hasta el Megarrealismo
pasando por todos los ismos habidos y por haber
voy navegando en aguas tormentosas como buque fantasmal
y entre tinieblas naufrago en la búsqueda del puerto espectral
que espeje mi identidad natural
pues me busco a mí mismo...


Pues me busco a mi mismo
sin jamás re-encontrarme
cual delfín en el desierto
como halcón sumergido
como letra sin cuaderno
como el verso sin estrofa
como paria
como estorbo
como sedienta noria...

lunes, 17 de octubre de 2011

Palabras



Palabras que se agolpan como enjambres vibratorios
buscando la salida por mis dedos extenuados
son versos, son estrofas, son locuras meditadas
sangrando con la tinta de plumas desbocadas.

Y corren ajetreadas en trágica estampida
y vuelan ya sin orden en cruenta desbandada
y fluyen como ríos sedientos de meandros
y llueven cual borrascas, tempestades y aluviones.

Palabras retenidas detrás de nuestras frentes
acosan a los vientos, acechan a las brisas
y cuando se nos van ya nunca más regresan
pues viajan estruendosas surcando nuevas mentes
y se hunden en silencio en nuevos subconscientes




jueves, 23 de junio de 2011

El poema



Cierta vez le preguntaron a un poeta de los tantos que escriben en el mundo:
-Podría decirme...¿qué significado tienen los poemas que escribe?
Y el contestó:
-Si lo supiera; no haría poesía, haría prosa.

Moraleja:

El poema es el sueño estampado en papel, un lienzo descrito con palabras, significa lo que cada quien quiere que signifique




domingo, 12 de junio de 2011

Suspiro Poético


Entregué mi Quijote al viento
sin esperar recompensa alguna;
y a las brisas matutinas
les di a comer palabras
y puntos suspensivos…

El roció nocturno madrugó en mis versos
despertándolos
y una cabalgata de ilusiones
irrumpió romántica en la atmosfera
y logró dispersarse a los cuatro nortes…

El enjambre pasional
era tal
que los nimbos y los cirros
y los cúmulos y los mismísimos estratos
palidecieron ante el aullido del silencio.

Y fue así
que entre encierros, inquisiciones y torturas parentales
descubrí mi vocación
enterrada bajo terrones de terrenales tentaciones.

Ni el cielo se abrió
ni bajaron los ángeles
cuando el poema parió mi nombre.

Tan sólo una vaga ternura
osó abrazar mis suspiros
clandestinamente…


Foto de Google Imágenes

Los Verdaderos Poemas



Entre el abundante pelaje de tanto mamífero inquieto,
sobre la escamosa piel de tanto reptil amodorrado,
bajo la babosa vestimenta de tanto anfibio sumergido
y en el verdor infranqueable de tanto paraje virginal
yacen los genes del poeta más grande
de todos los tiempos.

Clamor de versos onomatopéyicos
desluce a los artistas más premiados,
avergüenza a los letrados más aplaudidos,
y tan sólo las brisas logran abordar su lectura.

Con pupilas invisibles
la naturaleza misma lee
en silencio
el orgasmo de fonemas que se extienden
desde los fondos abisales
hasta las cumbres ionosféricas…

Pero la humanidad permanece sorda
ante el estallido inverosímil…
ante la belleza inexpugnable
de los verdaderos poemas.


Foto de Google Imágenes

miércoles, 8 de junio de 2011

Obsesión poética

La obsesión por escribir me persigue
lo admito, 
sufro la enfermedad incurable
que llaman poesía

Y...pues si
aunque me duela aceptarlo
¡SOY POETA!
-Dios se apiade de mi alma-

La marca del patíbulo

Volveré a colgar la pluma
para que me des alcance nuevamente
con tu eufórica pasión
con esa cruel enfermedad
de insomnios y desvelos
que algún astuto comediante denominó:
Inspiración.


Volveré a colgar la pluma
para que venzas mi apatía
y me esclavices inexorable;
otra vez sometido por el verso y por la estrofa;
pues llevo la marca del patíbulo
que tenemos los condenados:


¡Soy Poeta!

miércoles, 1 de junio de 2011

¿Con qué se come?



Palabras entrecruzadas, entrecortadas, 
entretenidas, entrelazadas
forjando frases embaucadoras
oraciones ilusivas
versos inútiles extraviados 
a lomo de vientos salvajemente desbocados.

De mis labios pende
el último aliento
orquestado desde mi nacimiento
y el mismo engaño
que crucifica sin piedad mis aspiraciones más nobles

¿Habrá poesía en mis palabras?

¡Poesía!
y eso...¿con qué se come?




jueves, 26 de mayo de 2011

Mis Envidias


¿Que escuchas con los ojos a los muertos?
Se nota que eres tú de alta camada;
hay otros como yo que sus aciertos
escriben sobre tumbas: su morada.

¿Que escuchas con los ojos a los muertos?
¡Bendito que naciste de alta casta!,
habemos quienes damos por inciertos
los versos que nos gritan :¡Dios ya basta!

Qué fácil ser poeta cuando hay cobre.
Qué linda aristocracia sin lamentos.
Pero hay aquél que suelta; por ser pobre,
sus versos más hermosos a los vientos.

Qué fácil ser poeta si se es noble.
Qué bella burguesía de alta cuesta.
Qué fácil si no escuchas el redoble
del hambre que se muestra manifiesta.

Qué fácil escribir desde temprano
si es que eres Jesuita o Franciscano,
si tienes bibliotecas a tu alcance
bordadas con el mágico balance
de sendo entorno alegre y encomiable.

Pero hay también el niño; el indeseable,
que escribe entre chacales y leones
y aguanta burlas más denigraciones;
y esconde cada verso cual tesoro
temiendo caiga en manos de otro moro.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?
¡Dichoso que naciste de abolengo!,
hay niños que comieron solo enojos
y tienen el dolor que ya no tengo.

¿Que escuchas a los muertos con los ojos?
¡Sortario que naciste con estrellas!,
hay niños que crecieron entre abrojos,
palizas y rencillas y querellas.

Hay niños que nacieron estrellados,
que donan sus estrofas a las brisas;
carecen de alegrías y sonrisas;
no tienen ni futuros ni pasados.

Hay niños; los poetas miserables
que esperan por caricias más amables,
que aguardan por un trato más humano;
un trato más altruista, más de hermano.

Reniegan del futuro y del pasado:
juglares con presente destrozado.

sábado, 5 de marzo de 2011

Buscando Elogios


Buscando elogios
como migajas y mendrugos
de limosnas.

¿A qué tanta hambre
de reconocimientos?

¿Por qué no sembrar mis versos
sin esperar en las cosechas?

¿Por qué sudar metáforas
en pesquisa de elocuencias y de halagos?

¡En qué me he convertido!
¡POR DIOS!

¿Mendigando caricias psicológicas?
¿Por qué, para quién?
Por mi,  por que quiero
Y en mi creo…

APALABREMOS ESTE ASUNTO:

-¿Alábate Santo que no tienes quién?
¡Pues si!, me alabo
y me celebro…

Auto confianza nace de auto elogio
GÚSTELE A QUIÉN LE GUSTE
DUÉLALE A QUIÉN LE DUELA

martes, 1 de marzo de 2011

Poesía para todos



Son los poetas titulados
quienes buscan la palabra extraña
y el verbo elitesco y el morfema rebuscado;
para hacer honor -tal vez- a su gran cnocimiento,
para demostrar -quizá- su honda sabiduría.

YO NO...

Yo prefiero el mango y el aguacate
y el cambur y su banana.
Yo prefiero el clavel y la rosa
y el jazmín y su perfume
y el surco y el arado...

Yo prefiero al labriego campesino
que nunca olvida a su madre
y al herrero artesanal
y al carpintero y su aserrín,
y al alfarero con su arcilla
y al vendedor con su sonrisa.

Y es que entre el Ciprés y la Secuoya
doy al Apamate de la plebe
trono, cetro y corona.

Soy plebeyo, no patricio
y proletario y chusma eterna...
Ni villanos n aristócratas feudales
lograrán jamás tentar mi pluma.

Soy mezquino y miserable y holgazán...

Los poetas titulados;
sus palabras rebuscadas
y sus versos elitistas
son lecturas para el crítico y letrado.

¿Deconstruir el poema...para entenderlo?
¿Desbaratar la metáfora...en busca del mensaje?
¡Oh Derrida...bienintencionado!
¿En verdad crees que los lectores
son los amos del reloj?

¿Quién le niega al albañil el placer de la poesía?
¿Quién le quita al artesano el dulzor de claro verso?

YO NO

Yo escribo para el haragán y para la escoba
y para el plumero que quita el polvo
y para mi gata cuando maulla
para que me entiendan todos
hasta mi gata Pelusa...