El Poeta no descubre...

El poeta no descubre el agua tibia;

descubre sí;  sus más nuevas aplicaciones

y redescubre en el fuego sus llamaradas de  aliento

y  se reinventa en la rueda para escribir con su arado

y sella cada palabra

con el sudor de su frente

con un trozo de su alma

con una gota de su sangre

y con rocío de sus ojos.

Vierte el poeta en el papel

sus más cálidas sonrisas

sus más álgidas penurias

sus más tórridos vaivenes

sus más agrios sinsabores

y lo dulce de las flores

que atesora en su intelecto.

Y se plasma sin permiso

en la voz del acallado

en el grito del silencio

en el llanto de la noche

en susurros sin censura

y en el fragor de lo inconcluso.

El poeta ciertamente no descubre el agua tibia

descubre sí; sus razones a destiempo

y las proclama al infinito…